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Sample translations submitted: 1
English to Portuguese: Somewhere near Cadiz General field: Art/Literary Detailed field: Poetry & Literature
Source text - English 2
Somewhere near Cadiz, Southern Spain
September 2007
Ben Hope dropped from the wall and landed silently on his feet inside the courtyard. He stood crouched for a
moment in the dark. All he could hear was the rasping chirp of crickets, the call of some night bird disturbed
by his approach through the woods, and the controlled beat of his heart. He peeled back the
tight black sleeve of his combat jacket. 4.34 am.
He did a last press-check of the 9mm Browning, making sure there was a round in the chamber and
that the pistol was ready for action. He quietly clicked the safety on and holstered it. Took the black ski mask
from his pocket and pulled it over his head.
The semi-derelict house was in darkness. Following the plan given to him by his informant, Ben
skirted the wall, half-expecting a sudden blaze of security lights that never came. He reached the rear
entrance. Everything was as he’d been told. The lock on the door put up little resistance, and after a few
seconds he crept inside.
He followed a darkened corridor, went through a room and then another, the thin light-beam from his
pistol-mounted compact LED torch picking out mouldy walls and rotten floorboards, heaps of garbage on the
floor. He came to the door that was shut from the outside with a padlock and hasp. When he shone his light
on the lock he saw it was an amateur job. The hasp was only screwed to the worm-eaten wood. In under a
minute, working in silence, he had the lock off the door and went inside, slowly and cautiously so as not to
alarm the sleeping boy.
The eleven-year-old Julián Sanchez stirred and groaned as Ben crouched down by the side of the
makeshift bunk. ‘Tranquilo, soy un amigo,’ he whispered in the boy’s ear. He flashed the Browning’s light in
Julián’s eyes. Virtually no pupil reflex – he’d been drugged.
The room stank of damp and filth. A rat, which had been up on the little table at the foot of the bed
eating the remains of a frugal meal in a tin dish, jumped down and scampered away across the floor. Ben
gently turned the boy over on the filthy sheets. His hands were tied with a plastic cable tie that had bitten into
his flesh.
Julián groaned again as Ben carefully slipped a slim knife through the cable ties and cut his arms
free. The boy’s left hand was bound with a rag, encrusted with filth and dried blood. Ben hoped that it was
just the one finger that had been removed. He had seen a lot worse.
The ransom demand had been for two million Euros in used notes. As a token of their sincerity the
kidnappers had sent a severed finger in the mail. One foolish move, such as calling the police, had said the
voice on the phone, and the next parcel would contain more bits. Maybe another finger, maybe his balls.
Maybe his head.
Emilio and Maria Sanchez had taken the threats the right way – seriously. Raising the two million
wasn’t an issue for the wealthy Malaga couple, but they knew perfectly well that paying the ransom would in
no way guarantee that their boy wasn’t coming home in a bodybag. The terms of their kidnap insurance
stipulated that the negotiations must at all times go through official channels. That meant police involvement
– and it would be signing Julián’s death warrant to bring the cops in on this. They’d needed to find a viable
alternative to even the odds in favour of Julián’s safe return.
That was where Ben Hope entered the equation, if you knew the right number to call.
Ben rolled the groggy child out of the bunk and hefted his limp body over his left shoulder. A dog
had started barking from somewhere behind the house. He heard stirrings, a door opening somewhere.
Holding the silenced Browning out ahead of him as a torch, he carried Julián back through the shadowy
corridors.
Three men, his informant had told him. One was passed out drunk most of the time but he’d have to
watch out for the other two. Ben believed the informant, as he usually believed a man with a gun to his head.
A door opened ahead of him and a voice shouted in the darkness. Ben’s light settled on the figure of
a man, unshaven, his body rippling with fat, dressed in shorts and a ragged T-shirt. His face was contorted
with the bright beam shining in his eyes. In his hands was a sawn-off shotgun, the fat twin muzzles slung
down low and pointing at Ben’s stomach.
The Browning instantly coughed twice through its long sound suppressor and the thin LED beam
followed the arc of the man’s body as it slumped dead to the floor. The man lay still with two neat holes in
the centre of the T-shirt, blood already spreading out beneath him. Without thinking about it, Ben did what
he’d been trained to do in these circumstances, stand over the body and finish the job with a precautionary
head shot.
The second man, alerted by the sound, came running down a flight of stairs, a bobbing torch in front
of him. Ben fired at the light. There was a short scream and the man crashed headlong down the stairs before
he’d had a chance to fire his revolver. The gun slid along the floor. Ben strode over to him and made sure he
wasn’t getting up again. Then he paused for thirty seconds, waiting for a sound.
The third man never appeared. He hadn’t woken up.
He wasn’t going to.
With Julián unconscious over his shoulder, Ben walked through the house to a sordid kitchen. His
pistol-light flashed on a running cockroach, followed its scuttling path across the room and settled on an old
cooker that was connected to a tall steel gas bottle. He gently rested Julián in a chair. Kneeling down in the
darkness beside the cooker he cut the rubber pipe from the back of the appliance with his knife, and used an
old beer crate to jam the end of the pipe against the side of the cold cylinder. He opened the wheel-valve on
top of the cylinder a quarter-turn, flipped his lighter and the trickle of hissing gas ignited in a small yellow
flame. Then he opened the valve full on. The flickering flame became a roaring jet of fierce blue fire that
licked and curled aggressively up the side of the cylinder, blackening the steel.
Three muted rounds from the Browning and the twisted padlock fell from the front gates. Ben was
counting the seconds as he carried the boy away from the house towards the trees.
They were on the edge of the woods by the time the house went up. The sudden flash and a massive
unfolding orange fireball lit up the trees and Ben’s face as he turned to see the kidnappers’ hideout blown to
pieces. Flaming bits of wreckage dropped all around. A thick column of blood-red incandescent smoke rose
up into the starry sky.
The car was hidden just the other side of the trees. ‘You’re going home,’ he told Julián.
Translation - Portuguese 2
Algum lugar perto de Cádiz, sul da Espanha
Setembro de 2007
Ben Hope pulou o muro e caiu em pé no quintal sem fazer barulho. Ficou agachado no escuro por um momento. Tudo que conseguia ouvir era o irritante cricrilar dos grilos, o chamado de algum pássaro noturno perturbado pela sua aproximação pelo bosque e a batida controlada do seu coração. Arrancou a manga preta e apertada da sua jaqueta de combate. 04h34min da madrugada.
Deu uma última conferida na Browning 9 mm, se certificou de que havia uma bala na câmara e de que a pistola estava pronta para entrar em ação. Silenciosamente soltou o trinco de segurança e colocou a arma na cartucheira. Pegou a máscara preta usada para esquiar do bolso e colocou-a sobre o rosto.
A casa quase em ruínas estava no escuro. Seguindo o plano fornecido pelo seu informante, Ben contornou o muro, temendo que as luzes de segurança acendessem, o que não aconteceu. Alcançou a entrada dos fundos. Tudo estava como lhe tinha sido informado. A fechadura da porta não ofereceu resistência e, em poucos segundos, ele entrou de mansinho sem fazer barulho.
Seguiu por um corredor escuro, entrou em um quarto e depois em outro, o estreito facho de luz da lanterna compacta de LED acoplada à sua pistola
fazia o reconhecimento das paredes emboloradas, das tábuas podres, e das montanhas de lixo no piso. Chegou à porta que estava trancada por fora, com uma lingueta de metal e um cadeado. Quando ele dirigiu a luz sobre o cadeado viu que o trabalho era de um amador. A lingueta estava apenas aparafusada na madeira podre. Em um minuto, trabalhando em silêncio, ele tirou a tranca da porta e entrou devagar, sem fazer barulho, para não acordar o menino que estava dormindo.
Julián Sanchez, de onze anos, começou a se mover e a gemer quando Ben se abaixou ao lado do beliche improvisado.
— Tranquilo soy um amigo — sussurrou no ouvido do menino.
Acendeu a luz da Browning nos olhos de Julián. Praticamente nenhum reflexo pupilar: o menino tinha sido drogado.
O quarto fedia a mofo e sujeira. Uma ratazana, que tinha estado sobre a pequena mesa aos pés da cama comendo as sobras de uma refeição ligeira num prato de metal, pulou no chão e saiu correndo pelo assoalho. Com cuidado, Ben virou o menino nos lençóis imundos. As mãos dele estavam amarradas com uma braçadeira de plástico que tinha ferido sua pele.
Julián gemeu de novo quando Ben cortou com uma faca fina os fechos da braçadeira e libertou seus braços. A mão esquerda do menino estava amarrada com um trapo sujo manchado de sangue. Ben esperava que isso fosse apenas o dedo que tinha sido amputado. Já tinha visto coisa pior.
O pedido de resgate tinha sido de dois milhões de euros em notas usadas. Como prova, os sequestradores tinham enviado um dedo pelo correio. Qualquer movimento tolo, como chamar a polícia, disse a voz ao telefone, e o próximo pacote iria conter outros pedaços. Talvez outro dedo, talvez os testículos. Talvez a cabeça do menino.
Emilio e Maria Sanchez encararam a ameaça da maneira certa – com seriedade. Levantar os dois milhões não era problema para o rico casal de Málaga, mas eles sabiam perfeitamente bem que pagar o resgate não garantiria de forma alguma que o filho deles não voltasse para casa em um saco de plástico. Os termos do seguro, que eles tinham, contra sequestro estipulavam que as negociações deveriam ser feitas, sempre, através dos canais oficiais. Isso queria dizer o envolvimento da polícia. Mas também significava certeza de morte para Julián, caso os policiais entrassem nas negociações. Eles precisavam encontrar uma alternativa viável para equilibrar as chances em favor da volta segura de Julián para casa.
Era aqui que Ben Hope entrava na equação. Isso, caso você soubesse o número certo para chamar.
Ben tirou a criança ainda zonza do beliche e colocou o corpinho fraco sobre seus ombros. Um cão começou a latir atrás da casa. Ele ouviu alguma coisa, uma porta se abrindo em algum lugar. Segurando a arma à sua frente como uma tocha, carregou Julián de volta pelos corredores sombrios.
Três homens, seu informante havia dito. Um deles ficava inconsciente a maior parte do tempo devido à bebida, mas ele precisava estar atento aos outros dois. Ben acreditava no informante, como acreditava também em um homem com uma arma apontada para sua cabeça.
Uma porta se abriu defronte dele e uma voz gritou na escuridão. A lanterna de Ben iluminou um homem com a barba por fazer, o corpo deformado pela gordura, usando shorts e uma camiseta rasgada. Seu rosto contorcido pelo facho de luz brilhando em seus olhos. Em suas mãos estava uma espingarda de cano cortado, com os dois canos grossos apontados na direção do estômago do Ben.
A Browning instantaneamente tossiu duas vezes pelo seu silenciador e o fino raio de LED seguiu a curva do corpo do homem que caiu morto no chão. O homem estava com dois buracos de bala no centro da sua camiseta, o sangue começando a se espalhar por baixo dele. Sem pensar nisso, Ben fez o que tinha sido treinado para fazer nessas circunstâncias, se aproximou do corpo e terminou o trabalho com um tiro de precaução na cabeça.
O segundo homem, alertado pelo som dos tiros, veio correndo pela escada, com uma lanterna balançando à sua frente. Ben atirou na direção da luz. Houve um grito curto e o homem caiu de cabeça pela escada antes de ter tempo de detonar seu revolver. A arma deslizou pelo chão. Ben correu para perto dele e se certificou de que ele não estava se levantando. Em seguida parou por alguns segundos, esperando por algum barulho.
O terceiro homem nunca apareceu. Não tinha acordado.
Não iria acordar.
Com Julián desacordado sobre seus ombros, Ben caminhou pela casa até uma cozinha imunda. Sua lanterna iluminou uma barata, seguiu sua corrida através do cômodo e parou num fogão velho que estava ligado a um cilindro de gás. Gentilmente ele colocou Julián em uma cadeira. Ajoelhando-se no escuro ao lado do fogão, cortou o cano de borracha que saia por trás dele com a sua faca, e usando um velho engradado de cerveja prendeu a ponta do cano à lateral do frio cilindro. Abriu a válvula circular do topo do cilindro girando um quarto de volta, aproximou seu isqueiro com um gesto rápido da extremidade do cano e o chiado do gás se transformou em uma pequena chama amarela. Em seguida, abriu a válvula completamente. O chiado se transformou no rugido feroz de um jato azul de fogo que lambia e envolvia a lateral do cilindro, escurecendo o aço.
Três tiros silenciosos da Browning e o cadeado contorcido soltou-se do portão da frente. Ben estava contando os segundos ao carregar o menino para longe dali, em direção ao bosque.
Eles estavam quase chegando ao bosque quando a casa foi pelos ares. O clarão repentino de uma gigantesca bola de fogo iluminou as árvores e o rosto de Ben quando ele se virou para ver o esconderijo dos sequestradores explodir pelos ares. Pedaços em chamas dos destroços caiam por toda parte. Uma espessa coluna de fumaça incandescente vermelha cor de sangue, se elevava em direção ao céu estrelado.
O carro estava escondido do outro lado do bosque.
— Você está indo para casa — falou ele para Julián.
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